ПАРУ СЛОВ О СЕБЕ…

          Писать я начал совсем неожиданно. До этого, ну просто не дружил с ручкой и бумагой. Написать письмо, а тем более сочинение, было для меня тяжким испытанием. Если в голове и роились какие-то интересные мысли, то изложить их на листе бумаги, никак не получалось. Как только я садился за стол, всё куда-то тут же исчезало. В раннем возрасте, как и все, увлекался фантастикой. Перечитав огромное количество такой литературы, сам мечтал покорять космос и открывать неведомые миры. Став постарше, с удивлением открыл для себя  разнообразие зарубежной классики, с которой школьная программа того времени, нас  не знакомила. Во времена близкие к перестроечному периоду, появилось масса воспоминаний о ВОВ. Интересно было сравнивать позиции авторов об одном и том же эпизоде войны, или грандиозной операции.  Зачастую мнения у них расходились, и каждый трактовал события по-своему, включая и мемуары знаменитых полководцев, и книги обыкновенных писателей. Были и любимые произведения, выдержки с которых знал наизусть.
            К своему большому стыду, за последние годы, я не прочитал не одной книги. Долгие годы  эмиграции  напрочь отбили у меня желание заниматься этим. Я всегда с  завистью смотрел, на  русскоязычных  соплеменников,  то ли в автобусе, то ли во время отдыха, читающих художественную литературу.  Утешал себя, как правило, тем, что просматривал газеты, постоянно слушал радио, смотрел телевизор. О том, что когда-нибудь начну писать сам, - даже и не помышлял. Произошедшее со мной, невероятное событие, заставило сесть за письменный стол.   А началось всё, - примерно так.
             Закончил работу в тот день,  как обычно в четыре. Неспеша переоделся и пошёл к автобусной остановке. Хотя это было в центре Тель-Авива, -  вокруг ни души. Метрах в тридцати-сорока находилась ещё одна остановка, и я подошёл к ней. Постояв там минуту и изучив расписание, - вернулся к тому месту, где обычно дожидался автобуса. На лавке, вдруг, заметил книгу. Странно, подумал я, ведь минуту назад её не было, и к остановке никто другой не подходил. Оглянувшись по сторонам, и не найдя хозяина книги, - взял её в руки. Это оказался трёхтомник Д. Лондона.   Заглянув на последнюю страницу, прочёл: «Морской волк», «Зов предков» и «Белый клык».
             Наверняка  я раньше читал эти произведения. Но какая-то сила заставила сделать это снова. Трудно сказать, сколько времени я провёл за этим занятием, но всё вокруг,  враз перестало существовать. Когда  очнулся, то было довольно поздно, и на улице уже включили фонари. Закончив первый из трёх романов, я  всё же попал домой, полный впечатлений и душевного трепета.
             Событие, случившееся  в тот тёплый вечер, перевернуло мой внутренний мир.  Я стал смотреть на жизнь другими глазами. Богатые воспоминания и жгучая потребность осмыслить настоящее, дать свою оценку происходящим в мире событиям, властно толкали меня взяться за перо и изложить свои мысли на бумаге. Характер моей  работы давал возможность придаваться любимому занятию, -  что действительно стало для меня таковым, и даже определило смысл жизни. Не знаю, какая искра проснулась во мне, но желание творить, не покидает меня уже долгое время. Думаю, что это навсегда. Что из этого получилось, - судить не мне.